Бродила боль за нами с первой встречи.
Душа шептала: «Слышишь? — Чей-то стук…»
По кромкам шли. Едва касались плечи… —
Мне ж грезилась волна от сжатых рук…
Кружила вьюга клочья от одежды…
Уж ясно было, зелень томных глаз —
не скрытый сад, не цвет моей надежды,
а чувств незрелость. И туманность фраз.
Не даром в тайный ров стекались слёзы. —
Струилась жизнь в сокрытые поля…
Рождали мысли чувственные прозы…
Вплеталась грусть в метели февраля…
Но оттепель укладывала горе
солёными кристаллами на дно.
В бессонницу покачивает море.
И счастье журавлём летит в окно…