Любовь течёт с рождения, в крови…
В жемчужных откровенных переборах.
В бесстрашных донкихотах, мушкетёрах…
Её устами трелят соловьи.
И каждый раз, трактуя мысль о ней,
ликую от того, что слов не хватит. —
Нет в пышном многословье благодати. —
Пусть, холить глубину в сто крат сложней…