Все чаще слышим, что война та — ложь.
Хоть не бомбит уже плевком по роже,
Нам ведь сейчас друзья куда дороже,
И те, что с нами, да и те, что не вернешь…
Да и не важно правда или ложь.
Она для нового, чуднОго поколения.
Мы были там, увы, и мы не сожалеем,
Хоть дней ушедших вспять не повернешь.
Поэтому и ценными в годах,
Становятся меж встречами, разлуки.
В которых мы скучаем друг о друге,
Но говорим, что горе не беда.
Когда же жизнь надумает свести.
Тех, кто тогда, в песочном комуфляже,
Наш контингент колоннами вояжил,
И вывод контролировал пути.
Мы вспоминаем вовсе не пожар,
Что поселялся с каждой новой бойней,
А лишь ребят, закрывших нас собою
И обгоревший, вызженный Афган.