Л.П.
Прости, любовь, что не сберёг
Не защитил от ветра злого.
Прости, любовь, что я не смог
Укрыть тебя любимым словом.
Прости, любовь, что ты одна
Гриппуешь целую неделю,
Прости любовь, что ты больна,
А я, несчастный, не болею.
Могу готовить порошки,
Шаманом биться в ритме танца,
Рукой касаться бы руки,
Губами алых губ касаться.
И я приду, как терапевт,
В больничной маске и халате,
И выпишу тебе рецепт
На поцелуи и объятья.
Лимонов принесу мешок,
Остынет чай, поставлю снова,
Прости любовь, что я не смог
Укрыть тебя от ветра злого.