Блюз уходящего лета,
пахнет сожженной травой.
Нам не услышать ответа
там, где играют судьбой.
Дождь тихим стуком по лужам,
слышен знакомый мотив.
Город готовится к стужам,
ты не придешь загрустив.
Листья вальсируют с ветром,
это игра или нет?
Память, накрытая фетром
и переливчатый свет.
Наша весна в прошлом где-то,
в прошлом и зелень в глазах.
Скоро закончится лето
и отраженья в слезах.
Это понятно, но все же,
может быть все поменять?
Вкус поцелуя на коже, —
видимо боль не унять.
Желтые листья играют,
с ветром в свою чехарду.
Нас никогда не узнают,
брошенных в этом бреду.
Блюз уходящего лета.
Слышишь? Знакомый мотив…
Мы не дождемся ответа,
даже друг друга простив.