Лаская взглядом неба высь,
Вы убежденно говорите:
Любите женщину, как жизнь.
А жизнь, как женщину, любите.
Июль по клумбам танцевал.
В саду гудел пчелиным роем.
Внимая правильным словам,
Я ощущала Вас героем
Былин и сказок, что века,
Добром сердца и души грели.
А жизнь, держа в своих руках,
На поводке коротком время,
Спешила совершить вояж,
Давно оставив пристань «юность».
Соседка, смазав макияж,
При встрече пьяно улыбнулась.
А Вы, как будто о святом,
Сказали, трогая бородку:
Любите женщину за то,
Что бабий век ее короткий.
За то, что старость, как хомут,
Потом увяжется за нею.
А жизнь любите потому,
Что века бабьего длиннее.
Совсем на мало. На чуть-чуть.
На треть, а может четвертину.
И я премудростям учусь
У Вас. У зрелого мужчины.
Смотрю на птиц, летящих в высь,
Дорогой дальнею влекомых.
Легко впадая в эту жизнь,
И безнадежно, словно в кому.