Я была. …

До тебя я была самой красивой, умной, желанной. Я умела смеяться чириканью воробьев, улыбаться прохожим и стоять на своем. Умела нравиться и кокетничать, потому что это было моим бензином! У каждого своего цена. Я не называла свою. Назвал ее ты. Сказал, что цены нет. Ты-бесценна. А я, как школьница на первом свидании, поверила. И в твои губы, твой ласково-надменный взгляд, твои слова. Верила дыханию, которое накрывало меня каждую ночь волной безумия, наслаждения, экстаза. Я тонула в омуте объятий, которых мне всегда было мало.

А потом. Стержень, который держал меня крепче позвоночника, сломался. Тобою. Этим самым ласково-надменным взглядом и удушающими словами обиды.

И я стала другой-змеею, стервой, дрянью, которая желала тебе всего самого худшего. Скажут, отпусти… Как? Отпустить того, кто влился в тебя второй кровью, кто излечил от грусти, печали, который позволял вдыхать полной грудью грязный воздух прокуренного города лишь одним «Обожаю»?

Ты удивлялся и пугался. Врагом я тебе, увы, не стала все же. Не смогла побороть слабость от прирожденной доброты. Я калечила тебя словами и уничтожала фразами. Но врагом… Нет.

А потом пришло чувство, похожее на то, которое испытывают люди после перенесенной операции, долгих метаний при ангине, гриппе. Расслабление, легкая пустота, и желание жить!

Без того, кто украл время и подарил его снова.

Больше ты его не украдешь, как и меня. Так, как меня больше нет. Есть другой человек, умеющий силой мысли превращать камни в золото. Которая также умеет гореть от любви.

Счастья тебе.

Ольга Тиманова