..
Мы не вольны собой распоряжаться,
Но кажется, порой, на первый взгляд,
Что можем всё: и с возрастом сражаться,
И падать, чтобы снова подниматься,
Наотмашь жить и верить наугад.
Но есть исход и точка для отсчёта.
От той грозы, где первый был раскат,
От той прямой, где нету поворота,
Где крылья вырастают для полёта.
Для счастья, как в народе говорят.
И не страшась опасности сорваться,
Не рассчитавши прочности запас,
Всё жаждешь налюбиться, надышаться,
В дождях волос и в запахе акаций
Желая утонуть в который раз.
Но этот вечный бой, увы, не вечен,
И неизвестно за каким углом
Назначит Смерть положенную встречу
И, снявши шляпу, скажет: «Добрый вечер!
Пора, мой друг, покинуть этот дом».
Да будет так! И всё ж, куда ни гляну,
Ликует звук и дышит светотень —
Не умираем мы, а, как ни странно,
Искать уходим синюю поляну,
Воздушный шар и затонувший день.
.