Она не придет… Она улетела
В скорбящее небо ангелом белым.
Любовь билась птицей в закрытые окна
И путались мысли, сплетаясь в волокна.
Она не придет… Станет ветром прохладным.
Такой же свободной, с рассветной помадой.
Коснется щеки дуновением нежно,
Дыханием лета напомнит нам грешным
О том, что проходят часы и минуты,
Живем непонятно, меняя маршруты.
Спешим, забываем, не ценим родное,
Лишь только прощаясь, по-волчьему воем.
Она не придет… Как бы ей ни хотелось.
Любилось, мечталось… оборвана песня.
Запомни ее ароматом сирени,
Пушистым котенком, блуждающей тенью.
Она не придет…