Небрежно бросил ты однажды мне, —
Послушай, ты не моего калибра.
Я из дворян, рос в творческой семье.
Из местечковых ты, всем сразу видно…
Манеры грубоваты и дурны
И склонность к полноте, не в моём вкусе…
Блондинки чаще глупы и чудны,
Нелепо думать о любви союзе.
Ты из дворян? Позволь спросить, каких?
В семнадцатом остались — единицы.
Бежали рьяно в тех годах лихих.
Остались маски в изменённых лицах.
Из местечковых, из оршанских я.
От истинных, купеческих потомков.
Росла без шика. Средняя семья.
«Враги народа», — так звучало ёмко…
Не набивалась я в твои друзья …
И не была чужих мужей зазнобой.
Какая есть. Блондинка, без нытья,
С прабабкой из дворян, поверь, без трёпа.
А в общем, лучше помолчи в тиши.
Слова, слова, без смысла, лишь с упрёком.
В них столько наглой, непомерной лжи
Мне стало беспросветно одиноко…
И вот прошло уже немало лет
Мы встретились однажды вновь случайно.
Где наглый взгляд, где тот былой эстет?
Бомж «дворянин». Как больно, как печально!
Н.Л.