Чем пахнет женщина, столкнувшись с нелюбовью… —
Дождливой осенью в щемящей тайной грусти…
Скупым прощаньем, одиночеством и болью,
былинкой хрупкой в обретённом захолустье.
Скрывает взгляд
от пристальных чужих… —
Ей не до них. Ей вовсе не до них… —
Чем с любопытством едким воевать,
уж лучше тенью непроглядной стать…
Горят брильянтами предательски слезинки…
Но не срываются. — Застыли реки боли.
А дома слайды и заевшие пластинки,
мгновений прожитых, порвут остатки воли…