С кем поговорить мне о тебе?
с креслом? со столом? с вертлявым стулом?
на устах давно ношу запрет —
и кому сказать, что я уснула?
В спячке нахожусь который год
и живу в мечтах-воспоминаньях,
я не пью и не грешу как Лот —
род погиб, а я ушла в скитанья…
И всё меньше розовых картин,
о тебе не вижу новых фильмов,
путь земной пытаюсь я пройти
поровнее, но выходит криво…
О тебе не буду говорить,
ведь скажи «халва» — не станет слаще,
только как бы жизнь свою прожить,
чтобы не считать её пропащей?