Погода противна, погода упряма,
Прогнозу не дочка, прогнозу не мама,
Доводит несчастного просто до слёз —
Для всех виноват лишь проклятый прогноз.
Погоде людишки — комар или мошка,
Один навернулся? Есть полная плошка,
Подход у неё не хорош и не плох,
Ведь в мире огромном людей, словно блох.
Зажарит жарой иль замочит дождями,
Кому что по сердцу — решаем мы сами,
И ставить вопрос нам придётся самим:
Что хуже — быть старым иль старым больным?!
Вопрос риторический — жуть, просто гадость,
Но возраст к несчастью уводит не в младость,
Чем больше годочков, увы, набежит,
Тем больше к погоде душа не лежит.
И слушая, что там прогноз нам вещает,
Что, думаем, завтра опять обещает?
И горестно знаешь, пожалуй, одно —
Ничем не порадует завтра оно…