А у войны — не женское лицо.
И взгляд колючий, стылый и зловещий.
Пронзает всех: и дедов, и отцов…
И мальчиков, и девочек, и женщин.
Ведь женщины, ушедшие на фронт,
Оставив стариков, родню и хаты,
Спасали жизни, не ведя им счёт,
Мужчин спасали, Родины солдатов.
Несли их на себе из-под огня,
Больших и малых. Худеньких и толстых.
Хотелось выжить и родных обнять,
И спать спокойно. И смотреть на звёзды,
Вдохнув всей грудью, позабыв про смерть,
И слушать соловьиные рулады.
И не было конца и края жертв.
И пахли руки кровью, а не мятой.
Не все вернулись. Старая с косой
Халтур не терпит и работу любит.
Война — всегда про ужас и про боль.
Пришли, после войны, другие люди.
От рваных взрослых душ и до седин.
Великий труд — всё начинать сначала…
…И если вижу надпись «на Берлин»,
Я удивляюсь, как там мозга мало.