Когда завертит, закружит
В толпе столичной,
Услышать музыку души
Проблематично.
Ты оглянись, там у стены,
Взмывают руки.
Скрипичной горестной струны
Витают звуки.
Метель стихает на часок,
Скрипач доволен.
Давно ломит его висок
Привычной болью.
Старик, немного погодя,
Приладил скрипку,
И чардаш (Монти), в раж войдя,
Собрал улыбки.
Раскрылись души москвичей,
Сияли лица.
Монетки — в шляпу, как ручей, —
Гостей столицы.
Был в каждой ноте счастья плач…
Смычком по коже…
Ну, что ж, старик, тебе удач,
И нам того же!