…И когда я оставил за горной грядой
Валуны, изобильные мхами,
Вдруг на склоне полОгом сверкнул предо мной
Луг, поросший стихами.
Каждый стих был подобен цветку и лучу,
Каждый — радугой будто палимый.
Луг, поросший стихами! Бери — не хочу! -
И неси их любимой!
Чей-то голос шептал: все труды позади,
А стихи — за старанье награда!
Но противилось и холодело в груди:
Не мои. И не надо.
Пусть любой и напевен, и чист, и глубок,
И уже никогда не увянет,
Пусть в них небо, земля, преисподня и Бог —
Не мои. В них — меня нет.
А моим на делянке, где ветер суров,
Вырастать в неприметной заботе
Из бессонных ночей, из бунтующих слов…
Лишь они — плоть от плоти.
Постепенно смеркалось. Потом я ушёл
Между осыпью и валунами.
И вдали без меня волновался и цвёл
Луг, поросший стихами.