Когда влюбляешься в человека, не всегда это происходит взаимно.

Возможно чучуть со временем.

Возможно это будет иметь печальный конец.

Возможно это просто будет навязчивой манией соТВОРИТЬ себе ИДОЛА.

Убивая свою частичку своего Я.

Взять чужие глаза и приклеить на свои.

Видеть мир другими мыслями.

Чувствами.

Дышать.

Писать.

Кричать. Любить. Не себя. Никогда.

Это странный страх.

Влюблённость делиться на два варианта.

Первый — ПОГЛОЩЕНИЕ.
Второй — ЗАЩИТА.

Первый звучит с аппетитом. Как змея поглощает добычу. Здесь только ЦЕЛЬ, после чего желудок набит этой «целью» и дальше уже переходим к другой «цели», включаем терпение и режим ожидания.

Сожрали. Перетравили. И забыли.

А любили то его/её?

Желудок урчит, поесть охота. Вот и весь ответ.

А тот кто был «сожран» неприятно удивлён, тем что на него поКУШАЛИсь.

Психику может не сломали, да прикус ШРАМА остался…

Второй вариант звучит обнадеживающие. Но и там есть свои нюансы. Минусы.

Это побег от ИСКРЕННЕЙ ЛЮБВИ.

Мы боимся любить. Просто так. Ведь это может стать и нашим НИКОГДА.

НИ ЗА ЧТО.

Это может быть БОЛЬно.

Это может быть не на «ВСЕГДА».

Это просто НЕЛЮБ… овь.

Колкая игла.

А потом рассыпаясь на мелкие детали.

Кусочки.

Частицы.

Мириады.

Не хочется все заНОВО склеивать.

Окрашивать.

Строить.

Беречь.

Хранить.

Проклятое слово. Любить.

Разбить. Много стекол. Трещин. Ран. Язв.

Обвинять. Ненавидеть. Поломанный псих.

ПОВЕРИТЬ?
ПРИНУДИТЬ?
УБИТЬ?

Себе/себя?

Кого/за что?

Связанные белой рубашкой.
Крылья сожжены.
Губы искусаны.
Слёзы прожгли ДЫРКУ от этой бесчувственной влюблённости.

Яма. Пустая и одинокая.

Это не вина, которую запивают вином.

Это борьба, которую надо ПОБОРОТЬ.

Для себя. И не ожидать ожидаемой ПОБЕДЫ.

Может наоборот… вместо осколков, увидеть СПОКОЙСТВИЕ.

Без лишних таблеток и растворов.

Обиды на орбиты.

Любовь не пропадает никуда.

НИКУДА.

А влюблённость да. Как и болезнь.