…а знаешь, боль имеет цвет?!
Цвет полинявший и неброский,
как на диване старый плед,
в зелёно-серую полоску.
Теперь я знаю боль на вкус,
миндально-горьковатый запах,
и вес её — тяжёлый груз,
и хватку, как в железных лапах.
К тому же боль имеет звук,
и в тишине густой и липкой
на струнах всех душевных мук
она звучит безумной скрипкой.
Рыданьем рвётся из груди,
и разливается тоскою,
смычок мне душу бередит
твоей безжалостной рукою.
Но вам симфонии играть
моими чувствами довольно!
Как тяжело порой прощать,
а не прощая жить — так больно…
Уже обиды не держу,
свою гордыню укрощаю,
с улыбкой, молча, ухожу.
И боль мою
тебе
прощаю.