Не найти ей того, кто встревожит до слёз,
Кто нарушит таинственный сотканный мир
Из причудливых слов, из прельщающих грёз,
Из мелодий души, чей изящен пунктир.
Жизнь так грубо пряма и проста, а она
Зябко кутает плечи в ажурную шаль.
Будто кем-то из тонких шелков скроена,
Кто-то скажет: холодная, видно, а жаль!
Чьи-то тянутся руки к её красоте.
Взгляд скользит безучастно, как сквозь пелену,
Ведь стенает душа: всё не то, всё не те,
Не волнует, не трогает сердца струну.
И проносится жизнь, как немое кино,
А ведь в доме напротив тоскует поэт,
И не может признаться ей в том, что давно
Ловит Музы прекрасной в окне силуэт.
Не решается он пересечь общий двор
И подняться всего лишь на третий этаж.
О погоде хотя бы начать разговор,
И в стихах пригласить посетить вернисаж.
Две вселенные рядом кружат и кружат,
Между ними всего сто двенадцать шагов.
И летает лишь к Музе поэта душа,
И пылятся неизданных горы стихов.