Поклевав ягод зимней рябины,
Рухнул с ветки в сугроб свиристель!
И ученые знают причину:
В соке ягод имеется хмель.
Ну, а в печени нету фермента,
Расщепить чтоб в крови алкоголь.
Схожи птицы тут с чукчами чем-то,
Ведь фермента у тех тоже ноль.
И лежит птица-чукча в сугробе.
Ну и как можно мимо пройти?!
Поднимаю и дую на лобик,
А потом прижимаю к груди.
«Птиц не трогайте!» — вижу табличку,
Но несу бедолагу я в дом:
Знаю пагубность этой привычки,
Свиристель может стать алкашом.
Отогрею его, пусть проспится,
Ну, а чтоб свиристель не болел,
Я сорву пару ягод для птицы,
Как и принято, на опохмел.
А потом помещу его в клетку,
Друг за другом начнем наблюдать,
Чтоб его не тянуло на ветку,
Чтобы мне не сорваться опять.