Жила-была одна женщина. И был у неё только один недостаток: она была во всем идеальна, без недостатков. Умна, хороша собой, ни разу не капризна. Все понимающая и примерно столько же прощающая. Со всем сама справляющаяся, а помощь если и принимающая, то лишь для того, чтобы порадовать предлагающего. Мужчины о ней мечтали, но почему-то рядом не задерживались, их будто сдувало ветром с идеально гладкой поверхности.
Как-то купила я фарфоровую статуэтку. Принесла домой и рассмотрела на ней щербинку. Сначала расстроилась, а потом приняла и полюбила ее такую, какая она есть, неидеальную. А вчера мой внезапный кот ее свалил, и кусочек статуэтки отбился. Муж приклеил этот кусочек, и если не присматриваться, то даже незаметно. Я простила кота и дважды неидеальную, но любимую многострадальную статуэтку, которую чуть не выкинула второй раз. И зачем-то снова поставила ее на полочку, где сейчас стоит она и светит своим несовершенством, которое и вижу-то, возможно, только я.
Вот так и в жизни. Отношения или люди, которые изначально были «с щербинкой», и которым мы посвятили больше внимания, больше вложили эмоций, сил, страданий, мыслей и, в итоге, себя самого, они дороже. И если сразу не выкинули их из своей жизни сгоряча, то потом совсем жалко. Так и живут они с нами много раз несовершенные, с трещинами и щербинками, отполированные и склеенные частичками нашей души. Зачем? Каждому своё. Кому-то собственная неидеальность на фоне чужой не кажется такой уж кричащей, кто-то рядом с уязвимыми и несовершенными не чувствуют свою гнетущую ненужность, а кто-то просто любит чинить…