Мой ангел курит слишком много…
Вот дурень, кашлять снова будет.
На днях послал к «такой то» Бога,
Надеюсь — тот ему забудет.
Мой ангел пьет четвертую бутылку
Red Label' (печень отпадет),
А на закуску — помидор и кильку,
И крутит Mayhem" ночи напролёт.
Теперь мечтает переехать в Питер,
Или на Марс (что то же ближний свет),
И говорит, что у меня — съезжает шифер,
Мол «Хале-гале, крышечке — привет!»
Отбила как-то по весне его у бесов,
Или у гопников — да кто ж их разберт?
Пригрела, понимаешь ли, балбеса,
И вот у нас живёт четвертый год…
Один хирург знакомый крылья штопал,
Уверовал кажись (ушли — крестился),
А после спиртом руки обработал,
Подумал и хлебнул (Не подавился).
Но вот срастутся ль крыльев кости
Ответить он не мог, как не старался,
Сказал, мол нужно время просто.
А ангел — очень грустно улыбался.
И не понятно, кто кому теперь хранитель.
Характер ж ангела — не ангельский совсем,
Паяц и критик, мира нарушитель —
Пятьсот ходячих бед и тысяча проблем…
Но если вдруг болит душа, тоска съедает,
На сердце — буря, в мыслях — бурелом,
Меня мой ангел молча обнимает
И накрывает сросшимся крылом.