Нет книги, которая объяснит, как жить именно тебе. Она может только научить правилам, показать варианты и дороги, подсказать и немного направить на путь к себе. И всё, что тебе остаётся — это просто жить, и идти, и чувствовать, и писать, и приобретать свой опыт, свои знания, свои эмоции, своих людей, свои раны, музыку, свою любовь. О тебе нет книги, и не ищи её — ты сама её пишешь.
Ты сидишь с карандашом и каждый день, что-то выводишь каллиграфически в толстых дорогих блокнотах и затем внезапно стираешь ластиком. А опубликовать свою книгу в яркой обложке с собственной фотографией, или спрятать навсегда в коробках на чердаке, или вообще кому-то отдать на тираж без собственного имени — это уже, только твоё дело.
И это совсем не банально — ты это и есть книга и прочитать её не может никто, так как каждое мгновение твоей жизни — это уже прошлое, так как ты автор, так сядь уже и допиши наконец эту главу, чтобы с чистым сердцем, гордостью и спокойствием начать следующую, ту о которой так давно мечтала и из-за которой, собственно, и саму книгу писать начала…