Место для рекламы

История душе не аргумент...

История душе не аргумент.
Как некогда сказал один поэт:
«Я нить свою тяну из стран теней»,
которых больше нет в судьбе моей.
Одни руины, камни городов,
Тысячелетий прах и пыль веков,
И что там было прежде — Бог судья!
Я лишь сшиваю ветхие края
Преданий, сказок, былей, чьи слова
Перемешало Время и молва.
Всё остальное — домыслов игра,
Поскольку, память истины — стара.
И, поневоле, нить в моей игле
Сшивает то, что сгинуло во мгле…
И век вчерашний так от нас далёк,
Как Диогена лампы огонёк…
Как пирамиды, спящие в песках,
Тысячелетий охраняя прах…
Но, я тяну, сшиваю вновь и вновь,
И облекаю тени в плоть и кровь,
Вдыхаю души с помощью пера…
И, вот, они мне говорят: Пора!
Нам сквозь века пора идти назад,
В страну теней, где верят в рай и ад,
Где мёды пьют и кипрское вино,
И Артемиды храм сгорел давно!
Где чтут Гомера, верят в вещий сон,
Где пишет Эдды Снорри Стурлуссон,…
В стране теней есть скальды и рабы,
Растут берёзы, пальмы и дубы…
Там чья-то смерть — всегда в цене товар,
И можно в спину получить удар!
Честь и бесчестье, дружба и вражда…
Там отбивают штурмы города…
Или сдаются, ибо слабых бьют,
На радость мародёрам и огню!
В стране теней есть гнев, любовь и страх.
Судьба и смерть — синонимы в сердцах…
Грубее нравы — проще бытиё,
И потому — жирнее вороньё!
Дворянство есть и есть простой народ:
Вилланы, смерды, сервы, прочий сброд…
Где часты казни, войны и костры —
Кровь, лишь одно условие игры…
В стране теней нет времени и дат.
Там жив Шекспир, Спаситель не распят.
Всё вперемешку: ладан, крест и дым…
Буйонский герцог взял Иерусалим!
Пираты вволю пьют ямайский ром…
И Меровингов предал мажордом…
Великий Пётр город заложил…
Гийом Нормандский Гарольда разбил…
Кто помнит ныне, братие, о том,
Чьим Александр был учеником?
Веками — камни, стрелы и мечи…
В штыки идут гвардейцы-усачи!
Страна теней от кровушки пьяна —
Одна тысячелетняя война.
На всех морях, среди земных полей
Один «Последний довод королей!».
«Я нить свою тяну из стран теней».
Ошибся лишь на счет судьбы своей:
Колышась, тени движутся к столу.
Одна — моя. Вправляет нить в иглу!

Опубликовал    01 мар 2021
0 комментариев

Похожие цитаты

Смотрит в небо душа с перебитым крылом…
Кто мы? Чада Господни? Незваные гости?
Мне ответит без слов колокольным псалмом
Деревянная церковь на сельском погосте.

Я не сразу пойму — не по младости лет,
Не по скудости сердца иль черствости склада:
Срок придёт — оглянусь… старой церковки нет,
На погосте давно обвалилась ограда.

Покосились кресты, по колено трава,
Деловитое «карр» над печальной юдолью…
От вороньего грая черны дерева…
И внезапный ожог очищающей боли.

Опубликовал  пиктограмма мужчиныалоис  23 янв 2018

Усталость земная...

http://www.stihi.ru/2010/08/21/591

Усталость земная иль вечных небес притяженье…
Прошедшие годы уже не имеют решенья.
На временем брошенный вызов не будет ответа…
Приходится ждать продолженья сюжета.
Приходится ждать, не надеясь на новые всходы,
как встарь, уповая на милость богов и природы…
Приходится ждать… мартобря или свыше знаменья…
Прошедшие годы уже не имеют значенья.
И что там останется после — потоп или манна? -
потомки узнают из книг и музейного хлама…
Но, книги писались людьми (исключая Скрижали)…
Руины, раскопки, фрагменты, осколки, детали —
всё наше наследство, по сути своей — натюрморты,
как мутный осадок на стенках остывшей реторты…

Опубликовала  пиктограмма женщиныМарена  30 дек 2017

То бездна манит, то Храм...

То бездна манит, то Храм —
Кто свет отличит от тьмы?
На смену былым пирам
Приходят больные сны.
Гордыню ль смирю свою,
Сожму ли себя в кулак?
Сожрет ли меня уют?
Убьёт ли меня кабак?

Заплачет струна навзрыд
Под песни российских вьюг
Про наш беспризорный быт,
Про наш подзаборный дух…
Юродивых нынче бьют.

Опубликовала  пиктограмма женщиныАминора  18 апр 2021

В мансарде художник.

В мансарде художник, — пусть будет, Арно, —
Голодный эстет и непризнанный гений,
Тоску разбавляет дешевым вином,
Пылает рожок и колышутся тени…
Париж до поры не узнает о том,
Что став основателем нового стиля,
Он тихо сопьется на собственной вилле…
Но всё это будет потом.

А в это же время… поэт? Не поэт?
(Чье имя для нас не имеет значенья) —
В дешевом кафе пьёт зеленый абсент,
И пишет поэму иль стихотворенье
В прокуренном зале, в углу за столом,

Опубликовала  пиктограмма женщиныАрина Манукян  08 окт 2018

Ушедших памяти, в укор себе живому...

Ушедших памяти, в укор себе живому,
Что недопонял, не сберег, не удержал…
Кому, по совести, немало задолжал, —
Я посвящаю эти строки незнакомым
Учителям своим и вечным кредиторам,
И долг вернуть лишь светлой памятью могу:
Они на том, а я на этом берегу,
По человеческой привычке все бегу…
Покойтесь с миром и простите визитера.

Но, видит Бог, моя не оскудела лира,
Хоть я, наверно, был неважным школяром,
Грешил вином, порой усердней, чем пером,
Да и теперь постичь пытаюсь тайны мира,

Опубликовала  пиктограмма женщиныАминора  18 апр 2021