Как цвет, слыхавший — «Росы вновь»,
и рос не знав для лепестков,
их чаял, хмурив бровь…
Иль пчёлы, мня, что лето звать
лишь «буйство», — им пуста молва,
им лета — не узнать…
Иль зимогоры, копошась
в намёке зноя, — птице раз
в леса прилётный час…
Иль вихря в слух порыв силён —
домашен, хладом утолён,