Когда Восьмое марта на пороге,
Поэты пишут оды милым дамам.
Мы к их стихам, конечно же, — не строги,
Ведь женщина — всего ребро Адама.
Моя душа вовсю парит-взлетает,
Глаза сияют под задорной чёлкой,
Когда Поэт стихи мне посвящает
И называет жалящею Пчёлкой!
А жемчуга, брильянты и кораллы,
Приобрету сама. Не траться, милый!
Цветы? О, да! Их не бывает мало,
Они весны любовные посылы.
Скажи ты мне, что нынче я — красотка.
Ведь комплименты Евам всем услада…
О, мой Адам! Вкуси мою шарлотку,
В ней яблоки из райского из сада.