Его растил дед. Такой дед, про которого Маяковский писал: «Гвозди бы делать из этих людей, крепче бы не было в мире гвоздей…». А когда ему исполнилось 20, деда не стало. И девушка от него ушла. Та, про которую говорят «первая любовь» и та, что внешне была похожа на него настолько, что люди спрашивали-не сестра ли? И машину угнали…
А мальчишка выжил. И женился на другой, и девочка у него славная родилась. И карьера у него сложилась, и в жизни он многого добился. Как?
Говорят, что боль — как укус комара: если не расчесывать постоянно, то пройдет быстрее. Это не так. Душевные раны не зарастают сами по себе, их нужно лечить: любовью, радостью и осознанием того, что ты для кого-то не просто имя, а целый мир, чья-то причина просыпаться в пять утра, чья-то гордость и чей-то смысл жизни. И этот кто-то никогда не ткнет пальцем в твою едва зарубцевавшуюся рану ни по глупости, ни из любопытства. Потому что твоя боль-это его боль…
Этот кто-то приходит в твою жизнь для счастья, но есть и тот или то, что приходит перед ним, для опыта. Первый возрождает тебя из пепла, дарит тебе свет и помогает снова поверить в себя, а второй учит тебя быть сильным. Он приходит, чтобы научить тебя бороться за себя, сжав зубы, и научить тебя ценить саму жизнь.
Парень вырос в красивого и сильного мужчину. Жизнь его не сломала. Может, потому что нужные люди пришли в его жизнь в нужное время, а может, потому что в нем всегда жило две половины: одна умела высоко летать, а вторая боялась в это поверить. Пока не пришло ее время…