нет ничего смешней проплаканной печали и собранной в ладонь хрусталиками слез…
есть только краткий миг, в котором нас венчали серебряным крестом, пуская под откос…
есть тихая тоска двух равных параллелей, которые сводил в едино горизонт, и вечная любовь к несбывшимся апрелям, и память к январям, расколотым грозой…
есть странная война оправданных утопий с надуманным «прощай» и брошенным «прости», и, словно Хатико, умеющий ждать опий, и яблоко-кулон, зажатое в горсти, и вычурный ажур, как самый сладкий фетиш, и оттиск милых губ на листике письма…
и шрамом на душе отметина о лете, которое потом и предала сама…
война — всегда война, сплетает судьбы в узел, чтоб разрубить с плеча, но лучше — развязать и вынуть из груди вину /несносным грузом/, освободив любовь, застывшую в глазах…
и просто подойти,
так близко, чтоб касаться таких желанных уст, и рдеющих ланит, и кожею срастись в безумном волчьем танце, сплетая наших чувств оборванную нить…
так близко, чтоб дрожал и растекался воздух по легким, как дурман пьянящих вешних вод, казнил и воскрешал нас каждой новой дозой, спасая эту страсть дыханием рот в рот…
война, и есть война — не женское ведь дело, попробуй избежать, перерасти, забыть…
суть — изначально зря пытаться что-то делать, когда всему назло лишь надо просто — быть…
…любовь — она ведь впрямь — благословенье Бога, тогда, скажи, зачем вся эта муть и блажь?..
нет дыма без огня, нет двери без порога, нет счастья без любви…
и август — только наш…