Не моя это женщина, не моя,
Не со мной уходит она в метель.
И во сне обнимаю её не я.
И уж точно мне с ней не крестить детей!
Отчего же украдкой среди толпы,
Оживлённо лопочущей напоказ,
Я ловлю её взгляд, как призыв судьбы,
Как укор, как провиденье, как приказ?
Не моя это женщина, видит Бог.
Дальше звёзд от меня она далека.
И не я стелю ей под ноги мох,
И не я раздвигаю ей облака.
Не моих ни корней она, ни кровей.
Отчего же так судорожно близка
Эта складка упрямая меж бровей,
Эта прядь непослушная у виска?
Не моя это женщина, не моя,
Ни вчера, ни когда-нибудь, ни теперь.
Даже строчкой одной не отмечусь я
В славном перечне встреч её и потерь!
Отчего же, отброшен взрывной волной,
Вновь спешить я готов на её манок —
Понимая, что так уже ни с одной
Не смогу быть ни счастлив, ни одинок…