Возле парадного встретил отставного то-ли сержанта милиции, то-ли прапорщика. Не важно. Три минуты разговора и от него — «этот умер, знаешь? Этот умер, тот преставился, помнишь того? — умер. Умер, умер, умер…»
Потрясён.
Заполз в квартиру, каптоприл под язык, упал в кресло, дрожу от страха…
Менты на пенсии — скорожители…
Печальная закономерность.
Причем, все от сердечно-сосудистых, скоропостижно. Так: кофе и никотина — минимум, нужна работа и активность, причем, не только в соматике, в душе.
Каптоприл выручил и поддержал, а то трясло. Ну нельзя же быть таким впечатлительным и мнительным. Не умею.
Эй, судьба, заканчивай 7-милетний цикл собственных ошибок и внешних провокаций. Да, 7 лет на пенсии. Жив еще: тьфу, тьфу, тьфу. Философичнее надо, следует глубже, мировоззренчески всё это. О, не выходит, не получается… Трясемся и лишь могила угомонит тремор этот… А тут еще ковиды паскудные. Пойду, выкушаю кофею. Авось пронесёт.
Где мой каптоприл?