Мне б вырваться из тьмы подземных пут,
пробив ударом стенки скорлупы.
О, нет, не крылья — лёгкие растут.
И сам расту… Со мной растут шипы.
Нет, не пион. Скорей чертополох.
Мне родиной заброшенный пустырь.
А другом пёс с изрядной сотней блох.
Друг друга подведём под монастырь.
Я прорастаю из всего, что есть.
Мне почвой тайны, скопище обид.
Подпиткой зависть, а порою лесть.
Расту, а там кипит в душе… кипит.