Ушла,
а двери не закрыла —
шагнула в бездну декабря.
И стала ветром легкокрылым,
что помнит всё,
но не тебя…
Срывает старые афиши,
пророчит новые пути.
Но не тобой отныне дышит
и не тобой живёт, прости…
И ты прощаешь безусловно
любую блажь, любой исход —
и эту ночь, и этот холод,
и этот гибельный озноб.
Лишь тишины простить не в силах…
И от того душа кричит
осколком старого винила,
огнём погашенной свечи.
Пусть ветер призрачным скитальцем
стучит в чужие терема,
и замерзающие пальцы
целует холодом зима.
Мы не шагнём друг к другу снова
ни на полшага, ни на треть,
чтоб тёплым взглядом или словом
сердца озябшие согреть.
Но только вспомним на минуту,
приговорённые судьбой,
что уходя, я почему-то
дверь не закрыла за собой.
И эта хрупкая преграда
не разлучит жестоко нас,
чтоб всем, шагнувшим в снегопады,
вернуться в дом оставить шанс.