Она привозит ветер в рюкзаке
и запахи седого океана.
Ни сумок, ни узлов, ни чемоданов…
Привычка:
отправляться налегке…
Свободной
от зароков и долгов,
от пошлости чужих стереотипов.
Пусть овцы будут целы.
Волки сыты…
А козни или происки врагов
отныне ей /свободной/
до звезды (!)
до самой высоченной колокольни.
Как весело,
индигово… и вольно
смотреть на мир с огромной высоты!
Нет, глаз её восторженную синь
не купишь задарма,
не расплескаешь…
Там голуби, а ты по ним стреляешь,
но пули твои выбились из сил…
То жалкий «недолёт»
то «недолюб»…
Не холодно… не больно…
не смертельно…
И смятые небесные постели,
наверно, никого уже не ждут…
Воздушная перина облаков
останется не тронутой до срока…
Так счастье остывает синеоко,
в напрасном ожидании трёх слов…
Но с кем бы ты себя ни рифмовал,
твой маленький
бумажный самолётик,
хранит в себе беспомощность пилота,
впервые увидавшего штурвал…
Он медленно садится в тишине —
без пафоса…
без шума и без грома.
Проклятье запасных аэродромов!
Для тех, кто не добрался…
не до…
не (!)
Она привозит опыт в рюкзаке.
Привита от любви и от богемы…
не-поз-нан-на
и не-при-кос-но-вен-на…
как Ветер,
замирающий в руке…