Доктор, простите, но у меня роман…
Только, мне кажется, время пришло лечиться,
Дайте иголку — сердце латать от ран,
Крепкой настойки — ночью хочу забыться,
Чтоб унять боль, вшейте мне в грудь мышьяк,
Дайте впредь средство: чувства на прочность мерить,
В целом, мне лучше, но что-то пошло не так,
Любовь осталась, но я перестала верить…

Мир говорит с тобой миллионом голосов,
Ты чувствуешь? Он жив, он тоже дышит.
Но только, если сердце на засов,
Ты глух и нем и ты его не слышишь.
Он приготовил тысячи даров
Из тех, что ты просил в своих молитвах,
Ты их забыл? Он все узнал без слов.
Нужна лишь кисть, а он подаст палитру.
Смелость руки, открытые глаза
И сердце чистое, готовое дарить.
Ты с ним рождён, верни себе назад —
На языке любви свой навык говорить.

Где-то там, в параллельном и столь идеальном мире,
Мы, конечно же, вместе и наша не рвётся нить,
Мы живем в своём доме, а может в одной квартире,
И ничто не мешает нам верить, любить, ценить.

Я варю тебе утром кофе, готовлю в твоей футболке,
Ты мне даришь цветы с газонов, без пафоса, просто так,
Разговоры в ночи бездонны и наши слова не колки,
Мы свободны, как ветер, а мир вокруг полон благ.

На машине по трассе несёмся, ты ставишь песни,
Мы поем и смеемся… Ты помнишь? Мы были там.
Этот мир идеальный когда-то создали вместе.
Он такой же, как этот — лишённый напрасных драм.