Ты протянул мне маленький листочек.
Корявый почерк, пятна от вина…
Все, что угодно было в этих строчках,
Но главное — там не было меня…
Остался ты чужим и безразличным —
Забытый сон, вчерашний сток дождя.
Нет злобы, нет и ненависти личной,
Затушен просто уголёк огня.
Сгорали чувства в зареве камина,
Пепел листа кружился, как волчок.
Была иль не была любовь-кручина,
Вспыхнула пламенем, сгорела в срок.
С годами, что не стих, то вязь из точек…
Мне «на потом» уж времени в обрез.
Испепелился враз любовный очерк,
Остался приглушённый, лёгкий треск…
Да, я влюбляясь, не была аскетом.
Не обжигалась, грелась от любви.
Лавируя меж чувством и запретом,
Играла лишь по правилам своим.
Н. Л.©