— Скажите, — что у вас? — Уходит осень.
Жара, по — прежнему, и не идут дожди…
Придёт декабрь, скоро. С него и спросим.
Залито утро светом солнца — вопреки.
Листва танцует ритмами фламенко,
Прощаясь с осенью в одеждах золотых.
И не меняют всё ещё оттенки
Пустыни кактусы под небом голубым.
— Как настроение? Всё нервно пучит?
Или играет не по правилам в крокет?
— Ну, утепляюсь я, на всякий случай…
Стремясь блюсти, как можно, зимний этикет…
А под окном души моей надежду
Гружённый матом переехал самосвал…
Уже не будет всё, как было прежде,
Осталось ждать оптимистический финал…
— Что, всё так плохо, мир совсем стервозен?
— Возможен первый снег — пустынная мечта…
Но… на дворе продлила свадьбу осень…
В конце туннеля — свет, как правило, всегда!
Н.Л.