А Город жил своей осенней жизнью…
В шуршанье шин и визге тормозов,
И в многоточьях, по опавшим листьям,
Спешащих женских и мужских следов.
Они пересекались и терялись…
Чтобы назавтра появиться вновь;
Шли параллельно, снова исчезали…
Как строки про осеннюю любовь.
Роман о них писал негласно Город
На протяженьи многих дней и лет…
Он много знал, поскольку был не молод,
И понимал: в любви рецептов нет.
И никогда, наверное, не будет:
Любовь — она у каждого своя…
Она, простите, не пирог на блюде
И не фаст-фуд, где всё вам «вуаля»!
В любви — всё ново, необычно, ярко,
С салютом чувств, восторгом душ и глаз…
И каждый миг становится подарком,
Как будто нынче всё в последний раз.
Об этом думал Город изучая,
Чуть видимую тайнопись следов,
Из-под листвы в роман свой извлекая
Осенне-бабье-летнюю любовь.