‘Нам жизнь говорит не трожь По крышам осенний дождь Как сон потеряет краски На плечи мне упадешь.’
Низкое небо. Отблески фонаря.
Вечер. Парк. Театр пантомим.
Дождь, что пластичный мим,
в мелодраме игры октября.
Вдыхай терпкость осени эликсира
мятный вкус — не выжатую пустоту.
Где-то там, в реале за явью эфира,
ловим мысли, знаки и частоту.
Слушаем подсознание и по губам,
считываем слова параллельно.
Холодное сердце — что плацдарм
для души и барьер для нервов.
На небесах давно все конечно
но, мы умевшие летать — забыли.
Сметая противоречия, встречно
неслись без тормозов — любили.
Маятник на подкорку все пишет,
переплетая кокон судеб и рока.
Координаты сойдутся все ближе,
как перейдет рубикон тревога.
Мятежно сердце, закрыто в пароли,
в простоте, смысл вещей сложных.
Как воздух — свобода в своем ореоле,
а любовь — живет где нет ложных
симптомов в душе, боли.
/