И не бойся гвоздей на своих руках,
Раны стягиваются, как песок убежит в часах.
Шире руки, грудью стой за свою мечту
Всё закончится. Мы отправимся в пустоту.

Там, даю тебе слово, есть круглый стол
За него садятся, запивают еду вином
И ведут разговоры, все абсолютно раздеты
И голодный художник пишет нам всем портреты.

Он слепой, он не видит изъяны кожи
Он лишь спрашивает:"Что для тебя дороже?
Там, в потоке, в пути, в этой большой кастрюле
Ты исполнил свои мечты или люди тебя прогнули?"

Расскажи ему, как было все, на духу
Ты поймал свою золотую рыбку и пустил её на уху
Он тогда достанет свой белоснежный холст
Разорвёт его в клочья: «Что? Ты держал мой пост?

Вот возьми вина, красного, кровь земли
Осуши весь графин до дна и иди живи !
Мне посты твои опостылели, в чем их суть?
Я художник слепой, но я стучал в твою грудь.

Мне никто не открыл. Я стучал в неё женской рукой
Ты твердил это грех. Но грех, если ты пустой!
Я стучал ни раз, всеми путями, доводил тебя до черты
Только ты отворачивался от той мечты.

И теперь ты прошёл, вот финал твоего пути
И единственное, что помнишь, тот стук в груди
Я сегодня не стану писать твой пустой портрет
Вот тебе ещё один шанс, глупцам передай привет,
Пей вино и душой больше не криви
Я прошу не много, просто иди, живи!»