Прости, что я бывала не права,
Надменною слыла и дерзкой,
За горькие, обидные слова,
В след брошенные без издержек…
Прости, пожалуйста, и — без обид.
Взбалмошную, меня, шальную…
Я в мире, как оторванный пиит,
Заброшенный в страну чужую…
Прости, что посвящала не тебе
Мои взволнованные строчки…
За моё чувство счастья в сентябре
В стихах, где много многоточий…
Прости, что без тебя я — не вдова.
Не видела в тебе «святого»,
Что строю из песка я острова,
Без признаков всего живого…
Прости, что недосказано тобой,
И, что не выслушано мною…
Не там искала я душе покой,
Где нужно бы искать, не скрою…
Прости за нелюбовь мою к тебе,
Что чувства отданы другому…
Возможно это был простой побег,
Быстрее от себя — к любому…
Прости за дерзкие, порой, стихи.
За причинённые обиды…
Быть может ты простишь мои грехи
Когда настанет час Фемиды…
Н.Л.