Они возвращаются. Эти ходоки с «белыми флагами». Бывшие. Прошлые. Неслучившиеся. Они обладают отличным нюхом и возвращаются на запах чужой близости как шакалы, высматривающие добычу в пасти львов. Ради адреналина или убедиться, что всё ещё могут охотиться.
Одни с неизменным «Ты как?», другие с изощрёнными расспросами о твоих планах, третьи загадками кидаются: «Надо поговорить», «Есть вопрос». Окей, задавай.
Они возвращаются, когда уже есть для кого варить кофе, готовить ужин, с кем обсуждать кино и книги, строить планы на месяц вперед. С кем вполне себе можно ограбить банк или вызвать демонов, устроить вечеринку в стиле 60-х или рвануть на море, когда всё задолбало.
А эти все псевдокамбэки совсем не интересно, особенно, когда воспоминания испарились со дна памяти. Никто же не спрашивает как дела или какие планы, когда ты в одиночестве воешь от боли, когда нужна работа, деньги или просто человеческое слово поддержки.
Они возвращаются, когда есть для кого варить кофе… Да, трусливо, «а вдруг там человек ещё надежду словит», в собственных глазах не комильфо мудаками выглядеть.
А ещё, конечно, в разы маняще становится от чувства мнимого соперничества, и даже немножко жадно, что когда-то «твоё» теперь счастливо с кем-то другим. В разы маняще… когда кофе для кого-то другого.
Все возвращаются.