Обманываясь, часто сожалела,
И многое понятно лишь сейчас:
Так мало тех, кому до нас есть дело,
А жизни в целом — вовсе не до нас.
Мы людям зачастую безразличны,
Кого волнует: сыт ты или нет,
Плохи твои дела иль «на отлично» —
Уж так устроен этот белый свет.
Хоть в поле, говорят, один не воин,
Но мало кто не рвётся доказать,
Что он уж точно большего достоин…
И мне на это нечего сказать.
А сколько пазлов разных не сложилось:
Кто нужен нам — мы не нужны тому,
Вниманье чьё-то… «лишнее» — в немилость
В блокнотике запишем… Не пойму
Зачем судьба всё это навертела:
То сам отставишь, то другой предаст…
Ценить бы тех, кому до нас есть дело,
И у кого душа болит за нас…