Расскажу тебе, милый, про ведьму,
у которой «тринадцать» в крови,
по кастрюлькам — то супчик, то зелье,
а на сердце — пламя весны.
У неё сплошь фиалки по окнам
для прозрачных, рассыпчатых снов.
Под дождём она сроду не мокнет:
ловит тайны и капельки слов.
Прячет травы по банкам, в мешочки —
любисток, чертогон, зверобой…
Вяжет сказки и реже — носочки.
На ладошках её — целый Дом.
В полнолуние кличет подружек,
знает тайны холодных камней,
на столе её — миска ватрушек,
на окошке — толчёный женьшень…
Любит ведьма лесные подарки,
холит бархатных чёрных котов.
Пусть с горчинкой у ведьмы заварка,
но и с запахом летних цветов.
Расскажу тебе, милый, про ведьму.
Только, чур, про неё — никому!
Пусть спокойно летает по небу
та, что вмиг приручила метлу.