Он сидел на скрипучем стуле,
Прислонившись к холодной спинке.
Застрелили его без пули
В поэтическом поединке.
Колыхались от ветра шторы,
Намекая, что рады встрече.
А поэту хотелось с морем
Провести дружелюбный вечер.
Он спасал, как умел, душу,
Заполняя словами дыры.
Враг ее, не щадя, разрушил
В его скромной пустой квартире.
Враг оставил его сидящим
На скрипящем и шатком стуле.
Одиноким, больным, уставшим,
С умеревшей в груди пулей.