Место для рекламы

Пусть мал твой мир...

Пусть мал твой мир, ты держишься за сны,
Ночуя по привычке у стены,
Храня в крови пещерный опыт свой
Присутствия защиты за спиной.
Итак, все жизни — схватки за куски,
Пуская в ход дубины и клыки,
Ты защищаешь миф своих вождей,
Когда вожди тебе прикажут: Бей!
И даже расширяя свой мирок,
Твой вождь, твой жрец, по сути — полубог,
Не скажут правды воинам своим,
Поскольку, правда — это просто — дым
Костров чужой земли, иных людей,
Лесов и пашен, женщин и детей…
Коровы, свиньи, хижины, поля —
Все это — наша искони земля!
Так скажет вождь… и мы пойдем за ним,
Поскольку, правда — это просто — дым!
Пусть мир твой мал, летят как миг века —
Ты держишься за сны, за меч — рука:
А вдруг к соседу тоже сны летят?
В них он здесь жил сто лет тому назад!
И что пора вернуть свое добро…
И запылает маленький мирок!
Мечи огню прокладывают путь…
И наш мирок уже не что-нибудь!
Им правит герцог, справедлив и строг…
Слегка расширив маленький мирок
Он видит дальше, ибо мудр старик…
И говорит соседу напрямик:
Мол, прадед мой владел баронством сим!
И вновь звенят мечи и черный дым
Клубами рвется в ближний окоём,
Поскольку в мире тесно жить вдвоём!
Барон в вассалы к герцогу пойдет,
Чем сохранит клочок земли и род…
…Века летели. Всяк был против всех.
Кто был сильней, тот закреплял успех.
Горели замки, города… притом,
Мир оставался маленьким мирком,
В котором дрались, резались и жгли
Сеньор сеньора, графов короли…
Сам Император с Папой воевал!
Мир, расширяясь, оставался мал.
И было мало моря и земли,
За океаны плыли корабли
Авантюристов маленьких мирков,
В которых жизнь закрыта на засов,
В которых жизнь, как и века назад,
Не раздает ни денег, ни наград
Не слишком знатным младшим сыновьям…
Итак! Привет, заморские края!
Пусть мир твой мал, ты держишься за сны,
Ночуя по привычке у стены…
Какие стены, дьявол раздери?!
Там Новый свет, где в перьях дикари
Ждут грома пушек с борта корабля…
За океаном вся земля моя!
…Так, незаметно, миром стал мирок.
Что ж, миру — мир! Да был бы только прок!
Вернулся век пещерных дикарей,
Пришла эпоха выборных вождей!
Итак: в Париже закипел Конвент…
И в Вашингтоне, мистер Президент,
За океаном занял Белый дом,
И стал по сути мистером Вождем!
Эпоху благородных королей,
Эпоха быстроходных кораблей
И гильотин — порвала на куски…
Но в громе пушек подобрал мирки
Наполеон… Империя — Виват!
И он же оказался виноват.
По подлости, понятно, жили все…
Крутился мир, как белка в колесе!
Эпохи войн дошли до мировых,
Где повезло… оставшимся в живых!
Все возвратилось на круги своя…
Истории — конец! — сказал не я,
А Френсис Фукуяма. Вот итог:
Мы вспомнили про маленький мирок,
Храня в крови пещерный опыт свой
Присутствия защиты за спиной…

…Вперед, ребята! Правда, это дым! -
Вожди внушали воинам своим!
Те и другие — в шкурах и с дубьем
В пещерах жили. Скажем, Кроманьон!

«И вечный бой…» Все схватки — за куски…
Не подавиться б, право, мужики!
Давайте лучше вспомним времена,
Когда ходили в шкурах он, она…
Горел костер в пещере и вождей,
Еще считали люди за людей…
Сегодня мир не мал и не велик.
Любому слышно: клацнул клык о клык, —
Читай: Война! И льется кровь рекой,
И нет защиты даже за стеной!
А хочется, чтоб было все не так,
Ну, не считая разных мелких драк…
Чтоб ты спокойно спал, спокойно жил,
Жену любил, детей своих растил…
У большинства все так. Все так… почти.
Который век мы помним про мечи?
Да и дубина, древний метастаз,
Сидит в подкорке каждого из нас…
И хочется, вступая на порог
Свой дом понять, как именно — мирок!
И пусть он мал, ты держишься за сны,
Ночуя по привычке у стены…
Храня в крови пещерный опыт свой
Присутствия защиты за спиной!

Опубликовал    12 авг 2020
0 комментариев

Похожие цитаты

Смотрит в небо душа с перебитым крылом…
Кто мы? Чада Господни? Незваные гости?
Мне ответит без слов колокольным псалмом
Деревянная церковь на сельском погосте.

Я не сразу пойму — не по младости лет,
Не по скудости сердца иль черствости склада:
Срок придёт — оглянусь… старой церковки нет,
На погосте давно обвалилась ограда.

Покосились кресты, по колено трава,
Деловитое «карр» над печальной юдолью…
От вороньего грая черны дерева…
И внезапный ожог очищающей боли.

Опубликовал  пиктограмма мужчиныалоис  23 янв 2018

Усталость земная...

http://www.stihi.ru/2010/08/21/591

Усталость земная иль вечных небес притяженье…
Прошедшие годы уже не имеют решенья.
На временем брошенный вызов не будет ответа…
Приходится ждать продолженья сюжета.
Приходится ждать, не надеясь на новые всходы,
как встарь, уповая на милость богов и природы…
Приходится ждать… мартобря или свыше знаменья…
Прошедшие годы уже не имеют значенья.
И что там останется после — потоп или манна? -
потомки узнают из книг и музейного хлама…
Но, книги писались людьми (исключая Скрижали)…
Руины, раскопки, фрагменты, осколки, детали —
всё наше наследство, по сути своей — натюрморты,
как мутный осадок на стенках остывшей реторты…

Опубликовала  пиктограмма женщиныМарена  30 дек 2017

То бездна манит, то Храм...

То бездна манит, то Храм —
Кто свет отличит от тьмы?
На смену былым пирам
Приходят больные сны.
Гордыню ль смирю свою,
Сожму ли себя в кулак?
Сожрет ли меня уют?
Убьёт ли меня кабак?

Заплачет струна навзрыд
Под песни российских вьюг
Про наш беспризорный быт,
Про наш подзаборный дух…
Юродивых нынче бьют.

Опубликовала  пиктограмма женщиныАминора  18 апр 2021

В мансарде художник.

В мансарде художник, — пусть будет, Арно, —
Голодный эстет и непризнанный гений,
Тоску разбавляет дешевым вином,
Пылает рожок и колышутся тени…
Париж до поры не узнает о том,
Что став основателем нового стиля,
Он тихо сопьется на собственной вилле…
Но всё это будет потом.

А в это же время… поэт? Не поэт?
(Чье имя для нас не имеет значенья) —
В дешевом кафе пьёт зеленый абсент,
И пишет поэму иль стихотворенье
В прокуренном зале, в углу за столом,

Опубликовала  пиктограмма женщиныАрина Манукян  08 окт 2018

Ушедших памяти, в укор себе живому...

Ушедших памяти, в укор себе живому,
Что недопонял, не сберег, не удержал…
Кому, по совести, немало задолжал, —
Я посвящаю эти строки незнакомым
Учителям своим и вечным кредиторам,
И долг вернуть лишь светлой памятью могу:
Они на том, а я на этом берегу,
По человеческой привычке все бегу…
Покойтесь с миром и простите визитера.

Но, видит Бог, моя не оскудела лира,
Хоть я, наверно, был неважным школяром,
Грешил вином, порой усердней, чем пером,
Да и теперь постичь пытаюсь тайны мира,

Опубликовала  пиктограмма женщиныАминора  18 апр 2021