Мы сбежали от бодяги
Будней, будь она неладна,
Потому что кровь бродяги —
Не тюремная баланда.
И шатаютя без цели
В нас от края и до края
Наше тихое веселье
И закваска воровская.
Кооптирован в пираты,
Поздно понял почему я,
Мы воруем ароматы
И слова, и поцелуи.
В трюмах наших — ветер просто
И в карманах наших пусто.
Мы — поющие матросы,
Не создатели искусства.
Но зато раз в день, не меньше —
Наши койки не пустуют! -
Мы своих целуем женщин,
А чужих не существует.
И волнует нас не шибко,
Что не носим эполеты…
Злые люди по ошибке
Называют нас: Поэты.