Место для рекламы

Давно расписаны все роли...

Давно расписаны все роли,
Заиграны до слез, до колик…
И трагик, старый алкоголик,
Себя играет самого…
А комик, мрачный меланхолик,
И тоже, кстати, алкоголик,
Устал смешить народ до боли:
Своей, чужой — не всё ль равно?
Мой театр с горчинкой балагана,
Вертепа, МХАТа и шантана,
Где всяк актёр — живая рана —
У всех — стигматы на сердцах!
Где от главрежа до суфлёра, —
Что Мельпомена мушкетёрам! -
Все Божьей милостью актёры…
И Лир, и Макбет, и Фальстаф…

Театр — вампир, балаган… усталость.
Что-то в душе моей, брат, сломалось.
Как ни крути — жизнь ушла на маски,
Грим и характеры, пьесы, сказки…
Сказки, трагедии, фарсы, драмы…
Вырвать бы сердце и бросить с рампы
В зрительный зал, иль себе под ноги…
Нет! Подождём. Не приспели сроки.
Слава и скромная роль статиста,
Водка в гримерной — судьба артиста.
Рукоплесканья, аншлаги, слёзы,
«Быть иль не быть» из черненой бронзы…
Смерти и фарсы, любовь, измены,
Роли и ставки, интриги сцены,
Слезы живые от тризны к тризне…
Сколько ты в сердце впускаешь жизней?
Сколько ты должен кровавить роли,
Чтоб научить настоящей боли?
Чтоб они плакали и смеялись,
Чтоб убивали врагов, боялись,
И улыбались сквозь слёзы жалко
Так, чтобы зрителю стало жарко!
Стар или молод — побольше грима,
К чёрту котурны Афин и Рима!
Нынешний балаган — страшнее,
Словно последняя ночь Помпеи…
Занавес. В зале — мгновенье — тихо.
Аплодисменты… И общий выход!
Кукла на ватных ногах сломалась,
А на душе, на душе — усталость.
Маску тампоном с лица снимаешь.
Кто ты, откуда? Ты сам не знаешь.
Кто ты сейчас? Ты и сам не помнишь.
Очередного шута схоронишь,
Выпьешь, укутаешь сердце ватой…
Вот и закрылись твои стигматы!
Но не надолго. Проснешься завтра,
Скажешь привычное: Ave, Театр!
Грим и костюмы — всё наготове.
Снова стигматы сочатся кровью.
Ты облачишься в камзол иль свитер,
Чтоб не увидел из зала зритель
Крови твоей, ибо мир — Арена!
Некто наивный промолвит: Сцена!
Нет, гладиаторский бой — смертелен!
Только крови не видать на теле.

Опубликовал    02 авг 2020
0 комментариев

Похожие цитаты

Смотрит в небо душа с перебитым крылом…
Кто мы? Чада Господни? Незваные гости?
Мне ответит без слов колокольным псалмом
Деревянная церковь на сельском погосте.

Я не сразу пойму — не по младости лет,
Не по скудости сердца иль черствости склада:
Срок придёт — оглянусь… старой церковки нет,
На погосте давно обвалилась ограда.

Покосились кресты, по колено трава,
Деловитое «карр» над печальной юдолью…
От вороньего грая черны дерева…
И внезапный ожог очищающей боли.

Опубликовал  пиктограмма мужчиныалоис  23 янв 2018

Усталость земная...

http://www.stihi.ru/2010/08/21/591

Усталость земная иль вечных небес притяженье…
Прошедшие годы уже не имеют решенья.
На временем брошенный вызов не будет ответа…
Приходится ждать продолженья сюжета.
Приходится ждать, не надеясь на новые всходы,
как встарь, уповая на милость богов и природы…
Приходится ждать… мартобря или свыше знаменья…
Прошедшие годы уже не имеют значенья.
И что там останется после — потоп или манна? -
потомки узнают из книг и музейного хлама…
Но, книги писались людьми (исключая Скрижали)…
Руины, раскопки, фрагменты, осколки, детали —
всё наше наследство, по сути своей — натюрморты,
как мутный осадок на стенках остывшей реторты…

Опубликовала  пиктограмма женщиныМарена  30 дек 2017

То бездна манит, то Храм...

То бездна манит, то Храм —
Кто свет отличит от тьмы?
На смену былым пирам
Приходят больные сны.
Гордыню ль смирю свою,
Сожму ли себя в кулак?
Сожрет ли меня уют?
Убьёт ли меня кабак?

Заплачет струна навзрыд
Под песни российских вьюг
Про наш беспризорный быт,
Про наш подзаборный дух…
Юродивых нынче бьют.

Опубликовала  пиктограмма женщиныАминора  18 апр 2021

В мансарде художник.

В мансарде художник, — пусть будет, Арно, —
Голодный эстет и непризнанный гений,
Тоску разбавляет дешевым вином,
Пылает рожок и колышутся тени…
Париж до поры не узнает о том,
Что став основателем нового стиля,
Он тихо сопьется на собственной вилле…
Но всё это будет потом.

А в это же время… поэт? Не поэт?
(Чье имя для нас не имеет значенья) —
В дешевом кафе пьёт зеленый абсент,
И пишет поэму иль стихотворенье
В прокуренном зале, в углу за столом,

Опубликовала  пиктограмма женщиныАрина Манукян  08 окт 2018

Ушедших памяти, в укор себе живому...

Ушедших памяти, в укор себе живому,
Что недопонял, не сберег, не удержал…
Кому, по совести, немало задолжал, —
Я посвящаю эти строки незнакомым
Учителям своим и вечным кредиторам,
И долг вернуть лишь светлой памятью могу:
Они на том, а я на этом берегу,
По человеческой привычке все бегу…
Покойтесь с миром и простите визитера.

Но, видит Бог, моя не оскудела лира,
Хоть я, наверно, был неважным школяром,
Грешил вином, порой усердней, чем пером,
Да и теперь постичь пытаюсь тайны мира,

Опубликовала  пиктограмма женщиныАминора  18 апр 2021