Печально, брат, не оттого, что скоро умирать.
Печально оттого, что грустно жить.
И, кажется: бумага, стол — чего еще желать?
Ну, если только трубку закурить!
А за окном ветра, толпа, молва себя мудрей…
И на заборах новый гастролер.
А ты склонился над листом, усталый лицедей,
За короля идущий под топор.
На что потянет все добро, что ты скопил в тиши?
Лишь книги — им, пожалуй, нет цены.
А то, что ты хранишь на дне потерянной души,
Так только понимание вины.
Вины за то, что не дожил, не долюбил, не спел
И недопонял в людях доброты…
Да много ли чего еще ты в жизни не успел,
Лишь с Господом беседуя на ты?
Печально, брат, но с Богом все на ты давным-давно.
От Сотворения — ты не одинок!
Набей-ка трубку табаком, налей в стакан вино,
И сотвори свой маленький мирок…
Пусть ненадолго, пусть на час от вечных тем уйди!
И стань одним из нас, а мы — тобой…
Печально, брат, не оттого, что ждет нас впереди:
Печален в одиночку путь домой.