А нельзя ли мне в друзья какого-нибудь древнего мужика? Который от ботинка прикуривает и разводит на подоконнике чайный гриб? Чтобы умел сделать из спирта настойку, набить татуху калёной струной, завести макаку с толкача и соорудить вибратор из старого пенала? Не то чтобы меня юные эльфы уже вусмерть задрали, но устаёшь же, когда всем твоим знакомым до тебя еще три ванны водки и два экономических кризиса?

Я бы такого назначила почетным психотерапевтом своим. Уважала бы крепко, ценила. Приходила бы к нему грустненькая, сипленькая. С потухшим взглядом и грузом непережёванных обид. И просила бы его севшим голосом:

— Слыш, Петрович. А назови меня сикухой? Очень надо.

А он мне:

— Жизни ты еще не нюхала, Алена. Ну куда тебе замуж. Диссертацию пиши по клиодинамике. Профессию получай. Какие женихи еще, жри с хлебушком! Тапки надень, пол студёный. Сало рубай, диета у нее. Наголодалась, ущипнуть не за что. Капусту вот приложи. Пинк Флойд ей фигня, дура.