Нам, обоим, с весны по ночам не спится.
Может летняя блажь, может пагубный грех.
Я хожу не к тебе, а к твоей сестрице.
У не серебристый, мерцающий смех.
В бестолковых словах день проходит мигом.
Мы, как будто, плывм в благородном вине,
А ты, делаешь вид, что читаешь книгу
И не можешь оставить нас наедине.
Может сердце тво никогда не пело.
Может в старом романе твой Главный герой,
Но на тонкой руке кости пальцев белым
И страницы листать забываешь порой.
У тебя на душе ничего святого.
Догораешь внутри, как цветок на костре,
Только вряд-ли кому рассказать готова
И тем более это поведать сестре.
Хоть и хочется, но, я себе не верю.
Мысли в тесную голову лезут гурьбой.
Ты не встанешь меня провожать до двери,
А ведь я прихожу повидаться с тобой.